No es lo mismo morir

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No es lo mismo morir
En Medio Oriente que en Europa.
Hay muertes inmundas
Que se pueden dejar pudriéndose
En la calle
O se echan como desperdicios
A una fosa.


Hay vidas que sólo sirven
Para la muerte
Que se trafican como órganos
Manos o pieles
En noches brillantes y clandestinas.
No muere con la misma dignidad
El que nació en un basurero
Entre el cólera y las heces
Que el que se crió entre sábanas rojas
Y sanitarios de porcelana.
Así se despacha esa raíz que somos
Así se vende y se compra
Por la mano invisible
Igual la gloria que la vida
Y así como hay stocks
De cuerpos desgraciados
Hay también marketing de asesinos
Ungidos de flores
Y cintas
Y lutos solemnes.

Fotografía: James Nachtwey
*Poema a propósito de los ataques terroristas del 13 de noviembre

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